Maúllo,arañando oscuridades en las espirales de mis vacíos.

y busco,peleándome con las pestañas,lo calcinado de mis pupilas,charcoiris de desrealidades.

Ser mi mirada de calles,de olor a acera y de lo cerrado de las cerraduras de finales sin empezar.

Hamarte en suicidios y con la misma sed de horadar mis sentidos con cada lugar entre tu piel y mis dedos contagiados ,como una plaga,de interiores e instantes.Rasgando la cegera en cada sueño,cada miedo de despertarme sin tu voz de caricias.

Expresiones con forma de careta,tan derretidas y desmoldeadas,tan rotas y encogidas de dolor...Me miento como si me dijera hola en un adiós permanente,una alerta en forma de aleta de pez y si veo que me muero por casualidad vomito encima de mis palabras indeletreables,remezcladas y en mosaico con el desencanto de un cuento que saca la lengua y que se ríe de mis desaires cojos y mojados,asomados y rojos de tanto lavarse.Un a veces casi nunca es un siempre y casi siempre siembra retortijones y un vaivén de juegos de tardes en columpios estropeados como su balanceo,que me quema tanto que ya no sé ni que re-sentir o sentir de nuevo.Siempre vuelvo a confundirme entre los gritos,y callada me susurro que no me merezco más ni menos,que no soy sonrisa para merecer y mecerse entre frases.Aunque leve y te quiera volar en tu cuerpo no puedo volar y la negaciones me odian tanto como los superlativos.Que me injerto dinamita y estallo,y me desmayo en un echar en falta de algo que no sé...que no sé que merecer,aunque me de un poco igual el verbo o la acción de hacerlo,aunque no sepa que significa en tanto desaliento de mierda.

Ruiditos de cordones sin atar liaban las corazas de la imaginación.Pisando sin avisar antes en pisotones desdoblados de plástico decolorado.y la verdad echaba de menos el caer de bruces contra mi tabique nasal,balanceada como un títere humano,como estar vestida sin ropa,y quejarme de las mañanas añadiendo un buenos días al vacío y a un muñeco que no viene con autolavado pero temblando con ojos de ceniza.Melodía y voracidad conjuta de sonrisas inseparables.Inexorablemente magnético el llorar sin ningún motivo.

insomniO de cada mañana

Madejas de óxido.

De piernas cruzadas.

Cobijadxs debajo del suelo,sedientos de charcos y de marcos de cualquier puerta de madera.Poblada de dudas confiscadas en tiempo que nunca fue segundo,ni hora,ni ahora.Simbiosis/Estímulos...y una interrupción.Me encanta,pero no es suficiente con respirarlo,ni decirlo,ni disimularlo.

La vieja cerradura no sonreía desde hace tres días.

Corto el cielo,por la línea discontinua.

Arreglemos el tejado.Se está cayendo a pedazos,las astillas desvaneciendose como estrellas compartidas entre el cielo y la noche.Rompida y rota,hablando a bocajarro es como se disparan las erratas.Reseguidas en la piel,huella a mella en mi paciencia,esa que nunca tuve y no volvería a tener.
Me cansé de esperar entre cansancios, y de liberar patadas como estallidos y métodos de limpieza bucal y ordinaria,pero,sin embargo,me gustaría estallar en tí,aunque en el "en tí" de mí no hay nada más que un vacío insumergible y una tristeza remota que ni sueña ni atrae,solo lanza bramidos...¿Has venido a salvarme de qué?¿De mí y de mi sospecha?¿De mi nulidad como acompañante de mañanas,tardes o noches?Para gesticular en palabras vergonzosas...y transmitir algo mas que sequedad comunicativa.

Y así decía una "Carta extravíada":[Estoy persuadidx de una cosa: no vale la pena perder el tiempo conmigo. No consentí que me enseñaran a ablandarme en la amistad. A nadie hago la vida más fácil. No sabiendo mentir, mi compañía molesta. Ni en sueños tengo un futuro que me quepa compartir con alguien; ni en sueños una voluntad duradera con que tranquilizar al menos a los demás]

[contagiando los segundos que no están resfriados]

Salvó así la piel, ocultándose de sí mismo entre los suyos, y de los suyos entre las filas del adversario, disfrazándose un día de lo que ya no era y al día siguiente de lo que quería ser, siéndose al fingir y fingiéndose al ser, pero perdió en el trance la frescura y la franqueza. Quedó para siempre en él un algo de flor, pero de flor cortada; y un algo de cuchillo, aunque de cuchillo romo. Quedó algo en él de sombra y de pozo, de frío y de muerte. Quedó él, como la flor de un cuchillo, la sombra del frío, el pozo de la muerte.



El husmo.Pedro García Olivo

La chiourme veut brûler le ciel. Ni un seul jour plus sans poésie. Brûle la banlieu, brûle la rage. Rien nous demandons puisque tout nous voulons. Des Sociologues projètent des explications. Des Philosophes méditent dans ses fauteuils. Des Politiques pensent à augmenter les frais sociaux. Stupides, pendant ce temps ses voitures brûlent : ¿pourquoi s´étonnent-ils que nous actuons ainsi ? Ils commencent à entendre que rien ne leur sera gratuit. Nous assassiner jour après jour ne leur sera pas gratuit. Mourir jour par jour. gratuitement.

Desesper-acción.

Atar conversaciones a la tristeza,como pegatinas y retazos de poesía.Sesiones teatrales a las 5 de la mañana,sin público y echando de menos.La nariz morada de frío pedía a puñetazos moratones de realidad y la lengua acariciaba las pestañas de los dientes,que,durmiendo crecían de centímetro a milímetro y decrecían en temperatura,quitándose los tacones y muriéndose de frío.


Nunca pido nada.Las hadas vuelan hasta en invierno,con abrigo de alas y con candados rotos en su vida.Y tú...sigues ahí. :o)